Poema VIII

Tienen llaves
de invisibles puertas sutiles.
A veces están pero no
permanecen
pero viajan
van y vienen.

En un céntimo de instante
han saltado hacia el verde infinito
han sido viento envuelto en valle
y valle en el viento envuelto.

Han delineado
el destino imaginario de las hojas
de todos los otoños por venir.
Se han amarrado
pañuelo fresco
la brisa marina al cuello.

Y han rozado
furtivos
 la roída
felicidad del hombre.

Y entonces te miran
como en un reencuentro
como si se bajaran del tren del tiempo
en la estación de esta vida
sonriendo invisiblemente
dispuestos a contarte
cómo es que caben
los sueños del hombre
en valijas tan frágiles
como un céntimo de instante.

M.E.