Agosto

Agosto
quiere decir que aún no
pero pronto.

Es esa diminuta flor celeste
que les crece a las cosas por dentro,
mientras más oscuras,
parecen
por fuera.

No es septiembre, no.
Con su querella del verde
reclamando su lugar
frente a todo lo viejo.

No.
Agosto es agonía esperanzada.
La Ilusión expuesta como una herida abierta.
Es la respiración contenida ante la llegada inminente del aire nuevo.

Sienten en el aire cuando llega agosto los ciegos y los presos de todo tipo.
La sangre estira los hilos del fondo del viento
y galopa dormida, la sangre, por las pampas de agosto.

Y a las niñas les florece la mujer en la mirada.
Y todos los árboles sueñan que son viajeros.
Y todos los viajeros sueñan con volver a casa.

Dame la mano ahora
en las ondas cerrazones del agosto
y conjuremos las sombras
y procuremos lo tibio
y descifremos lo eterno.

Dame la mano y caminemos este Agosto
que el día no es hoy
pero pronto.