sábado, 18 de octubre de 2014

Se agita este nudo / pezríoluna




Se agita este nudo

calamar en fuga que asoma sólo
con las primeras chapitas de la noche

se traga el mar y lo expulsa
en una diástole poética
de siglos

respira con los álamos
comiendo el impalpable azúcar
de la primavera sobre ti

transpira acompasado a la tierra
y los brotes del verde
le erizan la ternura

mas
cuando apareces
con tu andar de pez mágico

lo aturden las mareas de la sangre
de tu ausencia y no
de cuando te duelo y no
de lo que oscila en tu mirada


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lunes, 14 de julio de 2014

Bajo tu ventana


















Cada tarde
por la vereda larga del sol ya malherido

en ese exacto momento
entre el último pájaro-trino
y el primer lucero-grillo

traeré mis sombras
mis ojos de mar nocturno
y mis manos azules
de tu ausencia iluminadas
aquí mismo
bajo tu ventana

Encenderé de a una
quedamente
docenas de palabras

y en ese altar de prieta poesía
cada sirio murmuroso repetirá
todos tus nombres
desde siempre

No serán ígneas palabras
como sarmientos en la noche de San Juan

sino palabras de arder en los huesos
con esa llama oscura
del en-amorado
que asolado
espera
en su porfía



[plegaria:
recuérdame paloma de mar nocturno
mis ojos, azules mis manos aquí mismo
bajo tu ventana de tu ausencia iluminada]

viernes, 11 de julio de 2014

Los Invisibles poema I

Si un invisible muere esta noche
no se enterará la nieve de su cuerpo caído
ni su sangre le dibujará pájaros torcidos sobre la piel
ni su sombra asistirá al entierro
ni siquiera lo extrañará su espejo.

Las pecas de sus hombros
serán arrojadas a los gorriones
junto a las migas del mantel del medio día
y sin que nadie lo note
se borrará en silencio
de ciertas fotografías
que solía frecuentar.

Sólo quedará su mirada
bajo el callado azul de la siesta
rondando
la máquina de escribir.

El resto de sus efectos personales
se perderán en las mudanzas
en los naufragios
en los velorios
en la noche.

@echeverriapoeta

Solidaridad con Gaza




jueves, 10 de julio de 2014

"Agitata tra due venti" Espectáculo poético - musical

Recital poético - musical realizado en Mendoza, San Juan, San Luis, San Rafael y Malargüe; en homenaje a los 150 años de la unidad italiana.

lunes, 7 de julio de 2014

Zamba de almas perdidas



Letra: Martín Echeverría
Música: Analía Garcetti
Voces: Analía Garcetti y Jorge Fandermole

Incluida en el Cd "Doce Uvas" de Analía Garcetti,

Quedarme o ir



Letra: Martín Echeverría
Música: Daniel Morcos

Incluida en el CD "Flores del Silencio" de Daniel Morcos, Alejandra Bermejillo y Ernesto Pérez Matta.

sábado, 5 de julio de 2014

Poema IX - Los Invisibles

@echeverriapoeta

Dejar caer la noche es
[esa manera tan suya de decir adiós]
no hasta luego o hasta pronto
sino adiós

En esto son irreductibles

No importa la posición del sol
el domicilio de las hojas en el tiempo
la curvatura del siglo en que te hallases
ni tan siquiera cuentan pergaminos
o medallas obtenidas

Cuando un invisible ha dicho adiós
sabrás que una noche
entera
redonda
contundente
entre los dos
ha caído

Ahora los separa
tal ancho exilio de sombras
un inventario de ojos vacíos
y ese rumor de batallas perdidas

Adiós
ha dicho un invisible
y la negra sal del olvido
entre los dos
ha caído

domingo, 22 de junio de 2014

Poema IV


Se besan en los ojos
con besos de invisibles
desnudos de egoísmo
comparten piel y vino
en noches como estas
de amantes invisibles

Prodíganse despacio
caricias
terciopelo
palabras deliciosas
desandan el silencio
hundiéndose en el otro
de mil formas posibles
se aman suavemente

- y la luna los nombra

en noches como estas
de amantes invisibles.


Poema VII



Tienen ciertas propias
maneras de mirar
de reír
de indagar lo cotidiano
con fruición

De lo común
se extrañan y se alejan
y suelen no estar conformes
con ciertas extrañas
maneras propias
que tienen las cosas
de ser

Viven incómodos con su era
como quien habita una piel ajena

Algunas madrugadas
río arriba en la nostalgia
anhelan otras vidas
otros cielos
otros modos
otros tiempos
en los que con mucho menos
tanto más

Y así van viajando hacia el amor
los invisibles

inquilinos
pasajeros
pensionistas del tiempo

despojados

que siempre se están yendo.

viernes, 18 de abril de 2014

La vida seca

Hambrienta. Como una fiera, la noche se vino encima. Esperaba agazapada detrás de la última cortina. En el más escondido rincón del día. Como la muerte espera detrás de las puertas más extrañas. A partir de cierto momento en la vida las noches se esperan así. Feroces, traicioneras. Ese momento es cuando se cruzan las dos últimas fronteras: la del tiempo y la de la fe. Ninguna tiene retorno. Yo las crucé. Ahora estoy afuera.

Antes, cuando estaba adentro, no me daba cuenta. Aunque a veces tenía la sensación de que apenas me dormía venían unos enfermeros con aires de guardias de seguridad y me extraían de las venas de las manos, otras veces de los pies o las más dolorosas, del corazón mismo, mi diaria cuota de sangre. Después, mirando para todos lados y apretando celosamente su botín, se iban rápido en un vehículo raro que más parecía camión de transporte de caudales, que ambulancia.

Ya se sabe, adentro la sangre escasea. Por eso los reptiles buscan jóvenes. Cada vez más jóvenes. También yo lo fui. Joven, digo. Y tuve fe, lo confieso. Una fe capaz de hacer emprender el vuelo a las montañas en inverosímil bandada de pájaros gigantes. Me elevó a mi también, desde luego, que era por entonces apenas piel y huesos. De tal suerte fue mi ascensión, que fui a dar a un lugar desde donde se podía jurar que cambiar cualquier cosa, lo que fuera, estaba al alcance de la mano. Sólo bastaba un pequeño esfuerzo. Un poco de suerte.

Tú puedes, decían los reptiles, relamiéndose. Eres el Elegido, decían los infames chupasangre. Se siente entonces la fuerza de un viento apasionado, que en un sólo ademán te lleva, te eleva, te deja, un instante suspendido en el que no sabes qué pasó. De pronto la sangre te sube a la cabeza, mientras puedes ver los tejados y las azoteas acercarse veloces como si fueran ellos los que se te vienen encima.
De joven, cada vez que tuve fe me estafaron. Ya más grande, un poco seco, es cierto, he entendido que cambiarlo todo no se puede. Y que ya es bastante difícil tratar de cambiar siquiera, al extraño tipo del espejo. Igual uno sigue abonando los sueños, porque todavía se cree, porque todavía se está adentro. En medio de este desierto es difícil decidir si se quiere seguir viviendo como humano o cambiar de piel y arrastrarse por el suelo. Y chupar sangre a cualquier precio. Esta lucha cotidiana no da tregua y en ese esfuerzo el sudor se evapora, gota a gota, con el viento. La vida sigue secándolo a uno por dentro.

Ahora estoy aquí y a pesar de los años sigo contando el cuento. Ya no veo venir en mis sueños aquellos oscuros enfermeros. Será porque en mis venas sólo queda polvo, pedregullo y algo de barro, a veces, en invierno. Hecho éste que pude comprobar porque cuando me emociono un poco empieza a salir de entre mis ropas, mis zapatos ajados y mis escasos cabellos, un polvillo como el que precede al derrumbe en una mina. Y siento además cómo corre la tierra por mis venas. Mi corazón se agita y sus paredes de cartón producen un rumor opaco. Como el de los caballos que galopan a lo lejos.

Suspiro y siento cómo un viento nace de mi pecho, sube por mi garganta y sale por mi boca dejándola terrosa, salobre. Cómo añoro ahora un trago del tinto aquel. Barro con mi mano hasta los mínimos pedacitos de hojas que mi suspiro dejó sobre el mantel. Encuentro en este gesto el reflejo de una idea que hace ya tiempo, demasiado tiempo, es casi mi única idea: quisiera que esas hojas diminutas, esos ínfimos retazos del otoño, representaran todos mis recuerdos. Y que la mano fría y huesuda de la Parca los barriera de mi alma de una vez.
Finalmente, solo espero el fin de la espera. El horizonte se ha diluido en una acuarela sucia. Este signo presagioso y un estado de ánimo generalizado de persistente resaca, anuncian la inminente llegada de El Zonda.

La gente en el pueblo cierra las ventanas, recoge la ropa de la soga, pone trapos húmedos bajo las puertas y cobija a los inquietos animales. El Zonda avanza. Los de adentro rezan. Los de afuera fuman. Me siento débil o más bien relajado. El Zonda llega. Lo enfrento de frente. Me da de lleno y lo recibo agradecido. Si hasta pareciera que ha venido a desfogarse en mi pecho.

Una lágrima de arena rueda. Es por mi tierra que se aleja. Se ha aflojado la última cuerda. En ese instante preciso las primeras partículas terrosas de mi cuerpo se desprenden. Son mis últimos cabellos, los primeros en perderse en los juegos caprichosos de este torrente de aire, polvo y fuego.

Es la frente la que ahora se desgrana con el viento, en capas milimétricas que estaban separadas por arrugas. El viento se lleva mis ojos, que ahora son los ojos del viento. No se cómo, pero igual sigo viendo. Y el Zonda sigue barriendo, barriendo, tan paciente hasta los hombros de mi cuerpo. En cámara lenta los brazos se desprenden. Caen y siguen cayendo. Pero nunca llegan a tocar el suelo. Una ráfaga enérgica, irreverente, los eleva como orando hacia el cielo. La polvareda me ciega.

Vuelvo a ver, cuando amaina un poco el viento, que sólo quedan dos tristes montoncitos de arena donde debieron estar las piernas. Allí se quedan. Alimentando la tierra.

Martín Echeverría
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